Там, где ступает нога, остается тропка.
вьется себе, в глазах отражаясь, робко
люди по ней идут, а все чаще - звери…
осенью дождь, а зимой голосят метели.
медленно, с края на край перетекая,
время бежит, испаряясь в границы края,
но даже оно не узнает (не то, что птицы),
что нет ни начала, ни дна, никаких границ и,
лишь точка опоры в фарватере пустоты,
где линии плавно пересекаются в твои черты,
в динамику рук, красоту движения,
превращаясь в зеркальное отражение
хрустального мира, где в каждой грани,
музыка перемещается по спирали,
льется наружу аккордами, цветом глаз,
сравнимым с бездной, вселенной, космосом, а с
чем же еще сравнить, этот запах моря,
рвущийся из под кожи, как и волна прибоя,
не зная преград, точит и точит твердь,
камень пытаясь в желтый песок стереть.
нарисуй же тропинку свою, дорожку в дом,
чтоб могли мы навек поселиться в нем,
чтобы сменялись над нами осени, зимы,
были мы Богом, любовью святой хранимы,
под солнцем полуденным и проливным дождем.
лишь бы с тобой пережить эту жизнь вдвоем.
